Libertarmo-nos para viver: a coragem de desaprender

 

Despir as máscaras

Há prisões que não têm grades.

Não são feitas de betão, ferro ou arame farpado. São construídas com ideias repetidas ao longo de uma vida inteira. Frases que ouvimos desde a infância. Crenças que nunca questionámos. Formas de pensar que acabámos por confundir com a própria realidade.

Uma das maiores ilusões do ser humano consiste precisamente em acreditar que os seus condicionamentos são a verdade.

Não são. São apenas aprendizagens. E aquilo que foi aprendido pode também ser desaprendido.

Esta é uma das mensagens mais libertadoras da Comunicação Não Violenta.

Não estamos condenados a repetir os mesmos conflitos, as mesmas reações, os mesmos medos ou as mesmas formas de amar. Podemos escolher outro caminho.

Mas essa escolha exige coragem. Exige a coragem de olharmos para dentro.

A violência começa muito antes das palavras

Quando pensamos em violência, imaginamos frequentemente gritos, insultos ou agressões físicas.

Contudo, existe uma violência muito mais subtil. É a violência dos pensamentos que nos diminuem. É a violência das crenças que nos dizem que nunca seremos suficientemente bons. É a violência de acreditar que só merecemos amor se correspondermos às expetativas dos outros. É a violência de viver permanentemente em comparação, em competição ou em julgamento.

Esses sistemas de pensamento infiltram-se silenciosamente em todas as dimensões da nossa vida.

Na escola.

Na família.

No casal.

No trabalho.

Na forma como educamos os filhos.

Na maneira como falamos connosco próprios. E é preciso prestar muita atenção a esta forma de pensamento que nos atravessa.

Enquanto não os reconhecermos, continuaremos a alimentar conflitos que julgamos exteriores, mas que têm origem no nosso mundo interior.

A escola também ensina formas de pensar

Na educação, preocupamo-nos, legitimamente, com os programas, os currículos, as metodologias ou as tecnologias.

Mas esquecemo-nos, muitas vezes, de perguntar:

Que forma de pensar estamos a ensinar?

Ensinamos as crianças a competir ou a cooperar? A responder rapidamente ou a escutar profundamente? A ter razão ou a compreender? A obedecer por medo ou a agir por responsabilidade?

A escola não transmite apenas conhecimentos. Forma consciências.

Cada comentário de um professor, cada avaliação, cada conflito entre colegas constitui uma oportunidade para aprender uma determinada visão do mundo.

Quando educamos através do medo, da humilhação ou da comparação permanente, estamos a ensinar uma cultura da escassez. Quando educamos através da escuta, da responsabilidade e da empatia, estamos a construir uma cultura da confiança.

Ao longo de mais de vinte anos, tenho procurado fazer esse caminho interior. Não o escrevo como quem chegou a um destino, mas como quem continua a aprender, a desaprender e a deixar-se transformar. A Comunicação Não Violenta nunca foi, para mim, um conjunto de técnicas para comunicar melhor. Tornou-se uma forma de habitar o mundo, uma disciplina de vida, um exercício permanente de lucidez, de humildade e de coerência.

Nas formações que tenho o privilégio de dinamizar junto de docentes, procuro sempre ir além das metodologias, das estratégias pedagógicas ou dos instrumentos de mediação. Interessa-me, sobretudo, criar um espaço onde cada professor possa reencontrar a pessoa que existe por detrás da sua função. Acredito profundamente que não podemos educar para a paz se permanecermos em guerra connosco próprios. Não podemos ensinar empatia sem aprendermos a escutar as nossas próprias emoções. Não podemos acompanhar os nossos alunos no seu crescimento se recusarmos continuar a crescer.

Gosto de recorrer à metáfora dos lençóis freáticos. Tal como a água subterrânea permanece invisível, alimentando silenciosamente rios, árvores e paisagens, também em cada ser humano existe uma fonte profunda de humanidade, de compaixão, de criatividade e de sabedoria. Essa fonte não desaparece, apenas fica, muitas vezes, soterrada sob camadas sucessivas de medo, de crenças limitadoras, de expetativas alheias, de papéis sociais e de máscaras que fomos aprendendo a vestir para sermos aceites.

Talvez a verdadeira educação comece precisamente aí: na coragem de descermos até esses lençóis freáticos da nossa existência. Na disponibilidade para nos despirmos das entropias que se foram acumulando ao longo dos anos, dos automatismos que empobrecem o nosso olhar, das personagens que nos protegeram num determinado momento da vida, mas que hoje já não nos permitem respirar com autenticidade.

É nesse lugar de verdade que reencontramos a liberdade de educar, de amar e de viver. Talvez esta seja uma das reformas educativas mais urgentes do nosso tempo.

Também o amor precisa de ser libertado

Muitas relações terminam sem nunca terem verdadeiramente começado. Não porque falte amor, mas porque cada pessoa chega ao relacionamento carregando décadas de condicionamentos.

Esperamos que o outro adivinhe aquilo de que precisamos.

Confundimos amor com dependência.

Confundimos controlo com cuidado.

Confundimos cedência com respeito.

Confundimos silêncio com paz.

A Comunicação Não Violenta convida-nos a uma pergunta radicalmente diferente:

Que necessidade humana está viva em mim neste momento?

Quando aprendemos a responder a esta pergunta, deixamos de transformar o outro no culpado do nosso sofrimento. Começamos, finalmente, a responsabilizar-nos pela nossa própria vida emocional. E é aí que nasce um amor mais livre.

Um amor que não aprisiona.

Um amor que não exige perfeição.

Um amor que cresce, porque ambos continuam a crescer.

Educar filhos livres

Talvez o maior presente que possamos oferecer também aos nossos filhos não seja uma educação perfeita.

Sejamos honestos: ela não existe.

O maior presente será ajudá-los a não precisarem de cinquenta anos para se libertarem dos condicionamentos que nós próprios recebemos.

Educar não é fabricar obediência. É cultivar autonomia.

Não é ensinar respostas. É despertar perguntas.

Não é controlar comportamentos. É desenvolver consciência.

Uma criança que aprende a reconhecer o que sente, a identificar as suas necessidades e a escutar as dos outros leva consigo uma competência que nenhuma inteligência artificial poderá substituir.

Também as organizações precisam de mudar

No mundo do trabalho continuamos, demasiadas vezes, a recompensar a velocidade em detrimento da qualidade das relações. Valoriza-se quem produz mais.

Nem sempre quem escuta melhor.

Confunde-se liderança com autoridade. Eficiência com pressão. Compromisso com disponibilidade permanente. Os resultados aparecem.

Mas também aparecem o burnout, o cinismo, a desmotivação e o silêncio.

As organizações do futuro não serão apenas tecnologicamente mais inteligentes.

Terão de ser emocionalmente mais maduras. Uma equipa onde existe confiança produz mais do que uma equipa governada pelo medo.

A neurociência confirma hoje aquilo que Marshall Rosenberg e Thomas d'Ansembourg intuíram há décadas: quando nos sentimos seguros, o cérebro torna-se mais criativo, mais cooperante e mais disponível para aprender.

A segurança relacional não é um luxo. É uma condição para o desenvolvimento humano.

Libertar-se não significa tornar-se outra pessoa

Existe um equívoco frequente. Pensamos que mudar implica deixar de ser quem somos. Na realidade, acontece exatamente o contrário. Mudamos para regressarmos àquilo que sempre fomos antes de aprendermos a esconder-nos. Talvez a verdadeira transformação não consista em acrescentar mais competências, mais livros, mais técnicas ou mais sucesso.

Talvez consista em retirar. Retirar o medo. Retirar a culpa. Retirar a vergonha. Retirar a necessidade permanente de aprovação. Retirar todas as máscaras que um dia nos ajudaram a sobreviver, mas que hoje nos impedem de viver. A liberdade não se conquista acumulando. Conquista-se despojando-nos do que já não serve a vida. Desapegar-se.

A revolução mais importante é silenciosa

Vivemos fascinados pelas grandes mudanças. Esperamos reformas. Esperamos líderes. Esperamos novas leis. Esperamos novas tecnologias. Porém, esquecemo-nos de que nenhuma transformação social será duradoura enquanto continuarmos a pensar da mesma maneira.

Cada vez que substituímos um julgamento por uma curiosidade. Cada vez que escutamos antes de responder. Cada vez que perguntamos «o que estará vivo nesta pessoa?» em vez de «o que está errado com ela?». Cada vez que escolhemos compreender em vez de condenar.

Nesse instante, algo muda. Talvez o mundo não mude imediatamente, mas muda a qualidade da relação.

E é sempre aí que começa a paz, porque a paz não nasce da ausência de conflito. Nasce da capacidade de atravessar o conflito sem perdermos a nossa humanidade.

Ao fim de duas décadas de estudo, de formação e de encontro com centenas de professores, continuo convencido de que a mais profunda transformação educativa não começa numa reforma curricular, numa nova tecnologia ou num novo decreto. Começa quando um ser humano decide olhar para dentro de si, reconhecer as suas sombras, reconciliar-se com a sua história e reencontrar a nascente que sempre habitou em si.

Os lençóis freáticos da CNV

É dessa água subterrânea que nasce a esperança. É dela que brota uma palavra que não fere, uma escuta que acolhe, um olhar que reconhece e uma presença que transforma.

Libertarmo-nos dos sistemas de pensamento que alimentam o medo, a competição, a culpa e a violência não é apenas um caminho de desenvolvimento pessoal.

É um compromisso ético. É uma escolha educativa. É a maior forma de amar e de ser amado.

E talvez seja uma das tarefas mais urgentes da nossa humanidade: ajudar cada pessoa a regressar aos seus próprios lençóis freáticos, onde a vida continua, silenciosamente, à espera de voltar a emergir.

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Autoria: José Paulo Santos