Antes da Tempestade Havia este Azul

Cirrus sobre Azul de Aveiro

Na véspera da chegada da depressão Charles, levanto os olhos para o céu de Aveiro. Entre nuvens finas e um azul profundo, encontro uma imagem para aquilo de que preciso: dar espaço aos pensamentos sem deixar que ocupem a vida inteira.

Cirrus sobre Aveiro

A tempestade já tem nome. Charles. Nos avisos meteorológicos, o país prepara-se para a chuva e o vento. Amanhã, segundo as previsões, o tempo agravar-se-á no continente. Hoje, porém, sobre Aveiro, há este azul. Olho-o com a surpresa de quem levanta a cabeça de uma página demasiado cheia e descobre que ainda há espaço à sua volta.

As nuvens parecem cirrus: filamentos brancos, de aspeto fibroso, estendidos na altura. Algumas lembram penas desfeitas; outras, pinceladas a que o pintor deixou a liberdade de se afastarem. Não sei ler nelas o tempo que se aproxima. Sei apenas que me demora o olhar esta delicadeza suspensa sobre os telhados.

Penso na quantidade de coisas que transporto dentro da cabeça. Notícias, tarefas, inquietações. Uma frase que ficou por dizer. Outra que teria sido melhor guardar. O futuro, sempre tão competente a apresentar problemas antes de apresentar os dias. E os ecrãs, onde tudo parece acontecer ao mesmo tempo, como se a atenção humana tivesse sido concebida para acolher o mundo inteiro sem intervalo.

Preciso de olhar para longe. De devolver aos olhos uma distância que não se mede em pixels e polegadas. Preciso de deixar respirar o corpo, de lhe conceder alguns instantes em que não tenha de acompanhar a velocidade das notícias nem o sobressalto das minhas próprias antecipações. Há uma vida a acontecer enquanto penso no que falta fazer dela.

Dar espaço aos pensamentos

Chamo a este desejo esvaziar a cabeça. A expressão exige alguma delicadeza. Se fizer do silêncio uma obrigação, arrisco-me a passar o descanso a fiscalizar pensamentos. Lá está outro. E outro. Até a pausa pode transformar-se numa tarefa em que me acuso de falhar.

O psicólogo norte-americano Steven C. Hayes, um dos criadores da Terapia de Aceitação e Compromisso, ajuda a compreender esta dificuldade. Um dos processos desta abordagem, a desfusão cognitiva, consiste em aprender a reconhecer os pensamentos como acontecimentos mentais, diminuindo o domínio automático que exercem sobre o comportamento. A liberdade começa a ganhar espaço quando conseguimos reparar no que a mente diz sem tomar cada frase por uma verdade definitiva ou uma ordem a cumprir.

Entre "vai correr tudo mal" e "estou a ter o pensamento de que vai correr tudo mal", abre-se uma pequena distância. O problema pode continuar a exigir uma resposta; consigo, ainda assim, distinguir o acontecimento da previsão que construí acerca dele. Posso procurar informação, pedir ajuda ou fazer o que está ao meu alcance, sem precisar de resolver primeiro todas as inquietações.

É aqui que as nuvens me ajudam a pensar. Consigo observá-las sem lhes exigir uma forma diferente. Posso experimentar essa disponibilidade perante o que me atravessa por dentro. Alguns pensamentos regressam muitas vezes; há dores que pedem tempo, companhia e cuidado. A imagem do céu interessa-me pela amplitude que oferece, sem impor um prazo à passagem de cada nuvem.

Há também pensamentos incómodos que merecem ser escutados. Uma preocupação pode lembrar-me um compromisso; a indignação, uma injustiça perante a qual quero agir. Dar espaço ao que sinto permite-me perguntar o que lhe farei. Gostaria de aprender a escolher essa resposta com menos pressa, mesmo quando a emoção permanece.

O céu não tem notificações

Nos ecrãs, a próxima coisa está sempre à espera do dedo. Mal acabamos de ler, outra imagem se oferece. O céu não tem essa impaciência. Posso ficar a olhar para a mesma nuvem sem que apareça uma mensagem a perguntar se ainda estou interessado. Esta ausência de solicitação parece-me, hoje, uma forma rara de hospitalidade.

Quero demorar-me nela. Sentir o apoio dos pés, reparar na posição dos ombros, acompanhar uma expiração até ao fim. Gestos pequenos, disponíveis, que me devolvem ao lugar onde estou. O corpo também precisa de ser incluído na conversa sobre a vida que levamos. Tem passado demasiado tempo sentado à espera de que a cabeça termine.

A pausa que abre uma conversa

Ao pensar na Comunicação Não Violenta, reconheço como esta pausa pode ter consequências no encontro com os outros. A maneira como trato aquilo que sinto acompanha-me quando falo. Se acolho o meu cansaço apenas com censura, custa-me admitir o cansaço de quem tenho diante de mim. Se me imponho estar sempre disponível, uma solicitação a mais pode encontrar em mim a irritação ou impaciência que não soube reconhecer a tempo.

Imagine-se uma mensagem sem resposta. "Não quer saber de mim", penso. A frase chega depressa, com a segurança de quem conhece todas as razões do silêncio alheio. Se a reconhecer como uma interpretação, posso deter-me no que sei: enviei uma mensagem e ainda não recebi resposta. Posso perceber a tristeza, a preocupação ou a necessidade de proximidade que esse silêncio desperta. E perguntar, em vez de acusar.

Esta atenção permite escutar sem desistir de pedir clareza ou de estabelecer um limite. Ajuda-me a procurar palavras que deem a conhecer o que se passa comigo. "Fiquei preocupado" abre uma conversa diferente de "tu nunca queres saber". A outra pessoa deixa de ter de responder, logo à entrada, a uma sentença sobre quem é.

O azul que levo comigo

Volto ao azul de Aveiro. A previsão merece atenção; a tempestade poderá trazer dificuldades reais. Há casas, trabalhos e vidas expostos ao mau tempo. Contemplar esta manhã cabe ao lado dessa preocupação. Também podemos cuidar do que nos espera sem entregar antecipadamente todas as horas ao receio.

Na fotografia fica este céu. Ao olhá-la, dou por mim a desejar que o gesto sobreviva à imagem: levantar mais vezes a cabeça, interromper uma resposta precipitada, dar ao corpo tempo para chegar ao lugar onde os pensamentos já vão longe.

Amanhã consultarei de novo os avisos. Agora, fico mais um pouco com estas nuvens. Os assuntos pendentes continuarão a existir quando baixar os olhos. Quero regressar a eles depois de ter estado aqui, neste azul, com a vida que também acontece antes da tempestade.

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Aveiro, 10 de novembro de 2026

AUTORIA: José Paulo Santos